Los mundos, hasta el cielo_por Joaquín Lukac

De regreso al trabajo

me encasillo en mi estudio

a divagar palabreríos,

renglones de diversidad.

Diversidad cultural,

culturas alternas

de simples costumbres,

también duras tradiciones.

Me hablas de un mundo

de responsables libertades

inspiradas en el ejemplo

de un político sin cargo.

Creo en la verdad 

de tu mundo,

pero no como mi verdad

ni la verdad de mi mundo.

A prueba siempre

me despierto alerta,

observador y pienso 

que tanto me juzgarán.

Reconozco el fracaso,

de haber entrado 

en este juego,

de estados conjugados.

Estados de los mundos,

hasta el cielo

que se abre inocente 

e infantil cada dia.

A ese Dios_por Joaquín Lukac

Te descubro misterioso

adentro mío,

tomando mis cosas 

y cambiándolas a bien.

Te miro y me descubro

en mi más perfecta idea,

idea tuya

transformando mi exterior.

Te adoro

como Ser Primero,

que me creó

perfecto y simple a la vez.

De amistades indecifrables,

inmaculadas y eternas,

de uniones ideales

y confesiones cara a cara.

Tu confianza me inspira

de regreso

a mis entrañas

a pensarte como hermano.

De palabras mudas

y miradas llenas

de artes místicos 

y obras majestuosas.

Gratos encuentros

me nutren,

estando en vos,

o vos en mi.

Memoria al óleo_por Joaquín Lukac

Se consideran 

impresisas las hojas 

escritas y guardadas

en tu cajon de memorias.

No hay quien viva

la cruda realidad

de ser

hermanos del tiempo.

Escuchas sorda

las mudas palabras

que piensan largas

y viven cortas.

No llores las lagrimas

que no pensaste reir,

no rías si no queres

llorar,solo se.

Si es tu mente

la que va a jugar

pues que sea ella

y no tus manos.

Trovador de ira

no cantes 

en mis sueños,

quiero seguir soñando.

Dudo y confundo

Tu mirada con tus ojos,

De travesuras y engaños

Frutos de la incertidumbre.

Tiempo de regreso_por Joaquín Lukac

La curva disconforme,

De reflejos inusuales

Portadores de ese silencio,

Silencio de tensión. 

Esferas inútiles,

Volutas de humo

Viejo y cansado,

Fatigado de tiempo.

Los ojos, esos ojos

Atentos y desafiantes,

Escuchan las horas

Hundidas en la penumbra.

La copa del tupido

Árbol, florecido 

Y arraigado,

A los confines de la tierra.

Estrecho el camino 

Del ambiguo sistema

De orden social

Y razon percutora.

Pisa tranquilo

Las ojas desmayadas

En un cielo de otoño

De árboles ardiendo.

La luna pasa sonriente,

Feliz y conforme 

Atenta de vivir

Y hacer vivir.

Vestigios de un pasado

Pintado al óleo

Sobre caras  

De ilusión y decepción.

Punto culmine 

Entre la vida y la muerte,

De variadas soledades

Aturdidas en el tiempo.

Renace y desenvaina

La propia libertad

De saberse fuerte

Y firme en pie.

La Lluvia_por Joaquín Lukac

A mi nunca me gusto la lluvia, pero nunca supe bien porque; yo tenía esa sensación de que me desagradaba.

Hoy me levanté y estaba lloviendo. Me tomé un café, desayune y salí con el paraguas. En el transcurso de esta mañana, meditativo me fui dando cuenta de que era lo que me causaba ese rechazo hacia la lluvia. En los días de lluvia, a nadie le da ganas así porque si de salir a la calle, y estamos constantemente buscando excusas para quedarnos en casa cómodos. Excusas como estar enfermo, o inventar un paro de colectivos. Hay que salir de nuestras comodidades, y la lluvia lo que hace es fomentar la comodidad, la soledad y el egoísmo, la vagancia y nos hace quedarnos un rato mas en la cama y no querer salir. Además los días de lluvia son días perfectos para estar de mal humor y quejarnos de todo. Que no sonó el despertador y me quede dormido, que no pasó el colectivo y llegué tarde, que se me mojó esto o aquello, que hay goteras, etc. Infinidad de excusas y quejas para descargarnos con el resto de personas y cosas, pero no con nosotros mismos. Pero tengo que admitir que la lluvia me abre los mejores momentos para estar meditativo y estar en una buena profundidad conmigo mismo. Además, por mas que sea una excusa, la lluvia da razón para juntarnos con alguien, para evitar esa soledad que generan los constantes goteos. 

La existencia de un Dios_por Joaquín Lukac

Como saber que somos parte de Dios podría sacarse de una fácil y simple hipótesis: Dios, nos hizo del barro, creación de El también, que el barro es parte de Dios, porque al principio no había nada, o todo, porque estaba solo Dios, de El salió la primer materia, entonces si Dios era lo único, para crear esa primer materia, tiene que haber puesto algo de él; esto nos da una pista de que en todo hay algo de Dios, incluso en nosotros. Además, la otra parte de la hipótesis se basa en que Dios nos creo para ser como él, y cuando nos sentimos con falta de identidad, lo que nos dicen es:"para ser, tenes que ser vos mismo". Y es verdad, tenemos que ser nosotros mismos, pero ahí esta la otra pista, si somos criaturas para ser como Dios, y para ser tenemos que ser nosotros mismos, en ese "nosotros mismos" hay un poco de esa divinidad que Dios nos legó, y así llegaríamos a la conclusión de que somos parte de Dios. Y esto nos deja otro mensaje, mientras seamos nosotros mismos, vamos a estar en nuestra mejor versión.

Aquelarre_por Joaquín Lukac

Camino, tranquilo 

pero dolorido,

cojeo por los bosques

reprochando la caída.

Veo su sombra,

mas bien sus sombras,

ya ha comenzado,

ellos me esperan.

Invocación de pensamiento

demonio y desorden,

vaga por los prados

entre caldero y sustancia.

Miran atentas,

infantiles,

procedimiento del ritual,

ceremonia prohibida.

Las brujas siniestras

divulgan sus injurias,

imploran atroces

el pagano demonio.

Tamaño cabrio,

macho de los prados

se alimenta de recuerdos

cual hombre sin vida.

Menuda proeza

la de ritualizar 

el tiempo,

tiempo sin espera.

En el infinito_ por Joaquin Lukac

No sabe hablar,

humo sobre el mar,

llora en el pajar,

ella quiere cantar.

No hay razón de vida, 

no hay vivir en canción, 

no hay cantar que diga, 

no hay decir que valga.

Los simples acordes

que la noche iluminaban, 

no eran otra cosa que

acordes de vida.

Duerme inútil

soberbia e incapaz, 

sueña del dia

y no lo recuerda.

Muere y no sabe, 

gotea su destino

y la sangre cae

sutil en su memoria.

Canta su vida 

reza su niego, 

piensa subida 

que no ve el ciego.

Luto_ por Joaquin Lukac

Páginas en blanco,

en blanco las mentes

que no procesan ni protestan

el sentido de sus entes.

El carro que tira

las lenguas atrás,

mentira en mentira,

demonio detrás.

La espiga de trigo

duerme en el remanso,

en sol y abrigo

fatiga sin descanso.

Aún no hay calma

no se oye el silencio,

con frío y sin alma

duerme el hombre necio.

Fecundo Silencio_ por Joaquin Lukac

Crecen silvestres las ideas,

que frías se disuelven

en un sinfín de palabras

que se funden en tus labios.

Corren apáticos los rayos,

cual tiempo quedado

en reloj de arena,

escapado de tus ojos.

Persignadas las escorias

volutas de tu inferno,

esclavas del futuro

gravado en tus manos.

Cae el árbol,

musical y tamborilesco,

fluye y genera

un mundo de ritmos.

Turbias las aguas

que con inefable empeño,

cae abrupta

tal así fue dicho.

Cosmos_ por Joaquin Lukac

Piensan humildes
los desalmados amantes,
amantes de vientos,
de vientos y fuego.

Llega entre voces,
fuertes mueven las aguas,
arde unificante
para ese extraño mundo.

Persevera aquel,
con las siete plumas
obsequiadas para volar,
fuerte y contra las tempestades.

Ideal acompaña
invocando el amor,
que inunda
sin espacio ni tiempo.

Duermre cobijado
trino en la sustancia,
crea y fecunda,
se entrega y salva.

Oscura Soledad_ por Joaquin Lukac

Las hojas que tiñen

las tupidas ramas,

del bosque perennifolio

disfrazan un pasado térreo.

Terreo de temor

a ver un poco más allá,

de dar un paso

y conocer algo nuevo.

Arraigados y atados

a los confines del fuego,

sintiéndose superados

creyendo dominar el juego.

Caen

no porque el viento los voltee,

sino que el viento

los hace ver más allá.

Creciendo lento

para dar tiempo,

a las ramas a tapar

cada escondrijo nuevo.

A la hora de perecer

mueren desde el centro,

para que ni los rayos del sol

invadan su oscura soledad.

Pluma desafilada_ por Joaquin Lukac

Las teclas oprimidas

una tras otra,

definiendo la prosa

que dará forma a la historia.

Las palabras,

sutil y discretamente

elegidas por el artista,

parecen bailar en el renglón.

La científica precisión

y el delicado tipeo,

dan al mecanógrafo

un papel crucial.

Anacrónica idiosincrasia

que permite descargar,

del puño a la pluma

y de la pluma al papel.

Basado en el manierismo

permite fluir,

las tempestuosas ideas

del mecanismo.

Los ficheros repletos

de críticas y protestas,

de un público harto

de renglones cliché.

La inocente victima

asume la derrota,

caer deja a la pluma

y el abatimiento le azota.

Llora el viento_ por Joaquin Lukac

Una historia atestiguada,

la custodia de los jueces,

incierta verdad

de mentirosas inocencias.

De la orquesta

el sonido,

del mar 

la tempestad.

Lejos de ser triste

se desangra la lluvia,

cruel el viento

que llora en el camino.

Calla el río

perdido en el frío,

calla el tiempo

perdido y sin templo.

Templo de lirios,

duerme y se aleja

entre llantos y delirios,

perezosa es la queja.

La luz culmina

mientras la nube camina,

grita y desenvaina

y se hunde en la colina.