La curva disconforme,
De reflejos inusuales
Portadores de ese silencio,
Silencio de tensión.
Esferas inútiles,
Volutas de humo
Viejo y cansado,
Fatigado de tiempo.
Los ojos, esos ojos
Atentos y desafiantes,
Escuchan las horas
Hundidas en la penumbra.
La copa del tupido
Árbol, florecido
Y arraigado,
A los confines de la tierra.
Estrecho el camino
Del ambiguo sistema
De orden social
Y razon percutora.
Pisa tranquilo
Las ojas desmayadas
En un cielo de otoño
De árboles ardiendo.
La luna pasa sonriente,
Feliz y conforme
Atenta de vivir
Y hacer vivir.
Vestigios de un pasado
Pintado al óleo
Sobre caras
De ilusión y decepción.
Punto culmine
Entre la vida y la muerte,
De variadas soledades
Aturdidas en el tiempo.
Renace y desenvaina
La propia libertad
De saberse fuerte
Y firme en pie.
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