Luto_ por Joaquin Lukac

Páginas en blanco,

en blanco las mentes

que no procesan ni protestan

el sentido de sus entes.

El carro que tira

las lenguas atrás,

mentira en mentira,

demonio detrás.

La espiga de trigo

duerme en el remanso,

en sol y abrigo

fatiga sin descanso.

Aún no hay calma

no se oye el silencio,

con frío y sin alma

duerme el hombre necio.

Fecundo Silencio_ por Joaquin Lukac

Crecen silvestres las ideas,

que frías se disuelven

en un sinfín de palabras

que se funden en tus labios.

Corren apáticos los rayos,

cual tiempo quedado

en reloj de arena,

escapado de tus ojos.

Persignadas las escorias

volutas de tu inferno,

esclavas del futuro

gravado en tus manos.

Cae el árbol,

musical y tamborilesco,

fluye y genera

un mundo de ritmos.

Turbias las aguas

que con inefable empeño,

cae abrupta

tal así fue dicho.

Cosmos_ por Joaquin Lukac

Piensan humildes
los desalmados amantes,
amantes de vientos,
de vientos y fuego.

Llega entre voces,
fuertes mueven las aguas,
arde unificante
para ese extraño mundo.

Persevera aquel,
con las siete plumas
obsequiadas para volar,
fuerte y contra las tempestades.

Ideal acompaña
invocando el amor,
que inunda
sin espacio ni tiempo.

Duermre cobijado
trino en la sustancia,
crea y fecunda,
se entrega y salva.

Oscura Soledad_ por Joaquin Lukac

Las hojas que tiñen

las tupidas ramas,

del bosque perennifolio

disfrazan un pasado térreo.

Terreo de temor

a ver un poco más allá,

de dar un paso

y conocer algo nuevo.

Arraigados y atados

a los confines del fuego,

sintiéndose superados

creyendo dominar el juego.

Caen

no porque el viento los voltee,

sino que el viento

los hace ver más allá.

Creciendo lento

para dar tiempo,

a las ramas a tapar

cada escondrijo nuevo.

A la hora de perecer

mueren desde el centro,

para que ni los rayos del sol

invadan su oscura soledad.

Pluma desafilada_ por Joaquin Lukac

Las teclas oprimidas

una tras otra,

definiendo la prosa

que dará forma a la historia.

Las palabras,

sutil y discretamente

elegidas por el artista,

parecen bailar en el renglón.

La científica precisión

y el delicado tipeo,

dan al mecanógrafo

un papel crucial.

Anacrónica idiosincrasia

que permite descargar,

del puño a la pluma

y de la pluma al papel.

Basado en el manierismo

permite fluir,

las tempestuosas ideas

del mecanismo.

Los ficheros repletos

de críticas y protestas,

de un público harto

de renglones cliché.

La inocente victima

asume la derrota,

caer deja a la pluma

y el abatimiento le azota.

Llora el viento_ por Joaquin Lukac

Una historia atestiguada,

la custodia de los jueces,

incierta verdad

de mentirosas inocencias.

De la orquesta

el sonido,

del mar 

la tempestad.

Lejos de ser triste

se desangra la lluvia,

cruel el viento

que llora en el camino.

Calla el río

perdido en el frío,

calla el tiempo

perdido y sin templo.

Templo de lirios,

duerme y se aleja

entre llantos y delirios,

perezosa es la queja.

La luz culmina

mientras la nube camina,

grita y desenvaina

y se hunde en la colina.